Cíclico

Nunca me senti tão sozinho.

Sou a cinza do incenso.

Sou como a única fresta de sol que entra no quarto.

Sou como a única lágrima de um choro falso.

Sou como meus erros de português.

Sou a falta que sinto de um futuro próximo.

Sou a insistência de chegar, entrar e permanecer.

Sou o texto confuso e incompleto de um poeta bêbado, a imaturidade da criança, a tristeza sem fim, as surpresas desnecessárias, a espuma que transborda do copo.

Sou o homem, a mulher, o viado, o covarde, o babaca, a vaidade.

Sou o amor, o silêncio e a dor.